六月,毕业季的蝉鸣撕扯着盛夏的空气,也搅得人心烦意乱。 林舟没去参加毕业典礼。 他独自缩在城中村那间月租八百的出租屋里,死死地盯着电脑屏幕。 屏幕上,是他耗费了整整西年大学时光,复刻并试图改良的前世经典——《植物大联盟》。 此刻,游戏程序在又一次测试中崩溃,满屏乱码像一张无情的判决书,宣告了他这西年青春的死刑。 林舟靠在冰冷的墙壁上,点燃了一根烟,任由尼古丁的苦涩在肺里盘旋。 上一世,他曾是一个怀揣着“第九艺术”梦想的游戏开发者,一头扎进了国内最顶尖的游戏大厂。 然后,他用生命体验了一遍,理想是如何被资本这台精密的绞肉机,碾成齑粉的。 他记得自己呕心沥血的创意,被上司轻描淡写地据为己有,在庆功会上谈笑风生,而他甚至没有资格出现在ppt的署名页。 他记得那个亦师亦友的前辈,为了项目上线连续两个月以公司为家,却在拿到奖金的第二天,就因为“组织架构优化”的补偿,茫然地站在十字路口,背影萧瑟。 最让他刻骨铭心的,是一次失败项目的复盘会。 他被推出来当了替罪羊,承受着所有人的指责与羞辱。 那一刻,他才彻底明白,在这里,你不是创造者,不是艺术家,你只是一个写在excel表格里、可以随时被替换掉的“人力成本”。 最终,在又一个通宵加班后,他没能再醒来。 在意识消散的最后瞬间,他没有不甘,只有一种彻骨的悲哀。 他想,如果,如果能有一个地方,能让那些真正热爱创造的人,不用为生计发愁,不用担心被背刺,不用在kpi的逼迫下扭曲自己的作品,那该多好 “叮铃铃——” 刺耳的手机铃声将林舟从窒息的回忆中拽了出来。来电显示是“马锐”。 “喂,舟啊,毕业典礼都不来,干嘛呢?” 电话那头传来死党马锐那副熟悉的、欠揍的语气。 “咋了,还在捣鼓你那破游戏?我跟你说,西年了啊,你家的僵尸是不是连院子大门都还没摸到?” ...