管家老秦匆匆走进来，手里提着一个沉甸甸的包裹。

裴照野拍掉手上的泥土，走过来，眉头微不可察地皱了一下。

我将孩子交给乳母，轻轻打开了那个包裹。

里面是一只木制的摇篮。

做工极差，甚至有些地方还带着毛刺，显然出自一个从未拿过木工凿子的人之手。

可摇篮的木料却是极好的沉香木，那种淡淡的香气，瞬间勾起了我记忆深处最厌恶的一抹檀香。

我翻过摇篮，在底部的一角，看到了一个歪歪扭扭的刻痕。

是个“萧”

字。

那一刻，我仿佛看到萧执独自坐在那座荒唐的草屋前，用那双曾握过权杖的手，一下又一下地刻着这毫无用处的木头。

“阿辞？”

裴照野伸手揽住我的肩，视线落在那个字上。

我看着那只摇篮，心中竟没有半分波澜，甚至连一丝嘲讽都觉得多余。

“老秦。”

我平静地开口，

“镇东头的木匠王鳏夫，他儿媳妇刚生了娃，家里穷得连个睡处都没有。

把这东西送过去吧，就说是医馆送的贺礼。”

“夫人，这料子……”

老秦有些迟疑。

“再好的料子，若是坏了底子，也不过是占地方的朽木。

送走吧。”

老秦应声而去。

我看着那只摇篮被拎出院门，就像看着萧执最后的一点执念，彻底消失在我的生命里。

半年后，京城传来了死讯。

曾经的东宫主子，后来被废黜的庶人萧执，在一个大雪纷飞的夜里病逝于冷宫。

听说他死的时候，怀里死死攥着一支烧焦的木簪。

他临终前一直对着虚空喊着“阿辞”

，喊着“别走”

，喊着“粥凉了”

。

裴照野告诉我这个消息时，正值江南的冬日。

他怕我受寒，亲手为我披上了一件厚实的狐裘。

“要去祭奠吗？”

他轻声问我，眼神里带着一抹不易察觉的试探。

我看着远处被雪覆盖的青山，摇了摇头。

“不必了。”

我拉紧了狐裘，感受着裴照野掌心的温度，“故人已逝，旧事已了。

对我来说，那个叫萧执的穷书生，早在三年前那个大婚之夜，就已经死在那间草屋里了。”

萧执，你用三年的谎言编织了一场大梦，又用三年的悔恨试图自我救赎。

可你从未明白，有些东西碎了，就是碎了。

即便你跪在泥泞里把碎片一片片捡回来，扎伤的也只会是你自己。

“阿辞，进屋吧，粥熬好了。”

裴照野牵起我的手。

我跟着他往屋里走去，灶间传来的米粥香气暖洋洋的，真实而熨帖。

"

}

请关闭浏览器阅读模式后查看本章节，否则将出现无法翻页或章节内容丢失等现象。