陆文城七十岁，开始写回忆录。

有年轻的、崇拜他的男作家来拜访，小心翼翼地问：“陆老师，您……恨过她吗？”

陆文城正在煮茶，闻言，笑了笑，将沏好的茶递过去。

“不恨。”

“恨是一种很强烈的情感，意味着还在乎，还被影响着。”

“我早就不在乎了。”

“她对我而言，就像书里一个写得比较用力、让人印象深刻的配角。

书合上了，故事就结束了。”

温向暖八十岁，病重住院。

身体各项机能衰竭，时日无多。

她让护工从家里带来陆文城的第一本书，那本《新生》。

枯瘦的手，颤抖地，抚摸着已经泛黄卷边的封面。

她闭着眼，气息微弱，用几乎听不见的声音，喃喃地说。

“文城……下辈子……”

“如果……如果还能遇见……”

“换我来爱你……好好爱你……”

她停了停，嘴角极其缓慢地，扯出一个极淡、极苍凉的弧度。

“还是……别遇见了……”

“你好好过……”

声音渐低，终不可闻。

握着书的手，缓缓垂下。

书页间，那张早已发黄脆裂、写着「给温向暖，祝好」的扉页，悄然滑落，飘在洁白的床单上。

一个阳光很好的秋日下午。

陆文城在自家别墅的花园里晒太阳，膝上盖着薄毯。

已经上中学的孙子趴在他腿边，仰着小脸，好奇地问。

“爷爷，你爱过吗？”

陆文城眯着眼，感受着阳光透过树叶洒在脸上的暖意。

过了几秒，他缓缓地，点了点头。

“爱过。”

孙子追问：“后来呢？”

陆文城笑了，笑容舒展平和，眼角的皱纹都透着温暖的光。

他伸手，轻轻摸了摸孙子的头发。

“后来啊……”

“后来，我更爱我自己了。”

请关闭浏览器阅读模式后查看本章节，否则将出现无法翻页或章节内容丢失等现象。