八号怎么了

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第七天。冰箱里昨天买的提拉米苏已经变质，表层长出灰绿色的霉斑， 散发出一种甜腻与腐朽交织的、令人作呕的气味。顾盼就坐在餐桌前，看着那团霉菌， 像看着自己突然溃烂的人生。七天前，也是在这里， 她无意间用周慕辰遗忘在家、屏幕碎裂的旧手机点外卖，支付密码错误， 鬼使神差试了自己的生日，成功。然后，在那个从未清理过的、庞大的微信聊天记录里， 她撞见了另一个，不，是另外好几个陌生的丈夫。那些亲昵的称呼，露骨的调情， 在不同城市定位发来的酒店房号， 甚至还有数额不一的转账记录……碎片式的信息像淬了毒的冰锥，一根根钉进她的太阳穴， 冻结了所有思考能力。七天。她像个游魂， 在这个两百平、装修精致却冰冷得像样板间的房子里飘荡。哭过，闹过，歇斯底里地质问过。 周慕辰只是用那种混合着疲惫与无奈的眼神看着她，语气温和却不容置疑：“盼盼， 你太累了，出现幻觉了。那都是工作应酬，逢场作戏，我最爱的只有你。 ”他甚至还体贴地帮她预约了心理医生。多可笑。她大学时代就是辩论队主力， 毕业后在广告圈摸爬滚打多年，自认逻辑清晰，嗅觉敏锐。可当证据摆在眼前， 她却被最亲近的人用“你想多了”四个字，轻易地否定了一切感知。信任一旦崩塌， 废墟之上，尽是他表演的痕迹。她看着他依旧准时回家， 扮演着体贴丈夫；看着他接电话时偶尔蹙眉走开的背影；看着他西装革履， 头发丝都打理得一丝不苟，准备出门去进行那些“至关重要”的商务洽谈。 精致的瓷器底座下，早已布满蛛网般的裂痕。门铃在这时响起，突兀地划破一室死寂。 不是周慕辰，他有指纹锁。也不是快递，她最近没有任何购物欲望。顾盼慢慢站起身， 走到玄关，透过猫眼看出去。外面空无一人，只有脚下安静躺着一个牛皮纸信封，没有署名， 没有寄件地址，只在中央用打印机打着一行字：顾盼女士亲启。一种...